Ein Blick hinter den Vorhang

Von Gilbert Pool – GPS Seychelles

aus: THE BEL AIR SUNDAY DISPATCH

Dein Sonntagskaffee-Begleiter

Paradies verloren: Warum unsere kleinen Felsen im Indischen Ozean unter Druck zerbrechen

Die heutigen Gedankengänge drehen sich um ein Thema, das mich seit vielen Jahren beschäftigt, in den vergangenen Wochen immer wieder aufgegriffen wurde und nun seinen Höhepunkt erreicht, während ich über die bevorstehende Rede zur Lage der Nation von Präsident Patrick Herminie am Dienstag nachdenke.

Ich sehe ihn am Rednerpult der Nationalversammlung, sprichwörtlich zwischen Hammer und Amboss, wie er sich daran festhält wie an einem Schiffssteuer und versucht, dieses kleine Land mit seiner Mischung aus jungen und erfahrenen Kräften an Deck zu steuern. Dabei kreisen alte Probleme, alte Fakten und neue Herausforderungen in meinem Kopf.

Wer sind eigentlich die Passagiere auf diesem Schiff? Wer genau bildet diese bunt zusammengewürfelte Crew, die über alle Decks verteilt ist? Wer sind wir wirklich?

Wisst ihr, was am Leben auf den Seychellen so faszinierend ist? Wir haben Strände, die erwachsene Touristen zum Weinen bringen, Granitfelsen, die aussehen, als hätte Gott angeben wollen – und soziale Probleme, dicht genug, um unser gesamtes Archipel zum Sinken zu bringen.

Für eine Nation, die kleiner ist als die meisten europäischen oder afrikanischen Vororte, haben wir es geschafft, genug Dysfunktion anzusammeln, um es mit Ländern aufzunehmen, die fünfzigmal so groß sind. Eigentlich beeindruckend – so, als würde man eine komplette Jerry-Springer-Show in ein Pirogenboot packen.

Hoher Drogenmissbrauch? Check. Alkoholismus, der selbst einen russischen Schriftsteller zum Weinen bringen würde? Absolut. Psychische Gesundheitskrise? Da sind wir Marktführer. Gewalt gegen Kinder, zerbrochene Familien, Kinder, die schneller verstoßen werden, als man „lekel ou tonton“ sagen kann? In Selbstzerstörung sind wir praktisch Weltklasse. Für einen Ort, der sich Paradies nennt, leisten wir ganze Arbeit dabei, ihn in ein Fegefeuer zu verwandeln.

Also, was ist schiefgelaufen? Wie sind wir hier gelandet?

Die tropische Insel-Falle: Klein ist nicht immer schön

Fangen wir mit dem Offensichtlichen an: Wir sind verdammt klein. Wenn man das ganze Land in kürzerer Zeit umrunden kann, als man braucht, um eine Netflix-Serie durchzubingen, weiß jeder über jeden Bescheid.

Die Schwester der Nachbarin deines Cousins hat gesehen, wie du aus der Bar getorkelt bist. Die Lehrerin deines Kindes ist mit dem Bruder deines Ex verheiratet. Die Person, bei der du Drogen kaufst, ist wahrscheinlich mit deiner Mutter zur Schule gegangen.

Das „Small-Island-Syndrom“ ist real – und es ist erdrückend. Es gibt keinen Ort zum Weggehen, kein Entkommen, keine Neuerfindung. Hast du mit fünfzehn einen Fehler gemacht? Glückwunsch, man wird dich mit fünfzig noch daran erinnern. Das schafft einen Schnellkochtopf aus Scham, Gerüchten und Druck, in dem Menschen zu Substanzen greifen, nur um fünf verdammte Minuten lang atmen zu können.

Und dann die wirtschaftliche Enge: Begrenzte Chancen bedeuten gnadenlosen Wettbewerb um Krümel. Kein Job? Dein Vater kannte nicht den richtigen Minister. Kein Haus? Hättest du mal in die richtige Familie hineingeboren werden sollen. Die Leiter zum Erfolg hat etwa drei Sprossen – und auf allen sitzen seit jeher dieselben Nachnamen.

Wenn Chancen so begrenzt sind, wird Hoffnung zu einem Luxusgut, importiert von anderswo.

Der Cocktail der Verwirrung: Wer sind wir eigentlich?

Dann ist da unser entzückender ethnischer Eintopf – afrikanisch, französisch, indisch, chinesisch, britisch, mit einem Schuss Arabisch und einer Prise dessen, welcher Seemann sich 1750 gerade hierher verirrt hat.

Während des Kreolenfestivals feiern wir diese Vielfalt voller Stolz und präsentieren sie als Beweis unserer kosmopolitischen Raffinesse. Den Rest des Jahres? Wissen wir nicht so recht, was wir damit anfangen sollen.

Sind wir Afrikaner? Wir verhalten uns kaum so – oft blicken wir mit einer Überheblichkeit auf das afrikanische Festland herab, die lächerlich wäre, wenn sie nicht so tragisch wäre. Europäer? Nur wenn es uns passt, und dann auch nur Wein und Überlegenheit, nicht Pünktlichkeit und Effizienz. Wir sind kulturelle Chamäleons mit Identitätskrise – und das macht uns wurzellos.

Ohne starke kulturelle Anker treiben wir. Wir konsumieren amerikanischen Rap, indische Seifenopern, französische Arroganz und britische Bürokratie und basteln daraus ein Wertesystem, das wirkt wie ein Wikipedia-Artikel, geschrieben von einem Ausschuss. Wofür stehen wir? Was ist unverhandelbar? Frag zehn Seychellois – du bekommst fünfzehn Antworten.

Diese moralische Unschärfe wirkt harmlos, schafft aber eine Gesellschaft, in der alles verhandelbar ist – auch Familienbande, Nüchternheit und grundlegende menschliche Anständigkeit.

Die Geister, über die wir nicht sprechen: Sklaverei und koloniale Altlasten

Jetzt kommt der Teil, der Familienfeiern unangenehm macht: Wir stammen von Versklavten und Kolonialherren ab – von den Misshandelten und den Misshandelnden, oft in derselben Blutlinie, manchmal im selben Körper. Und wir haben das nie wirklich aufgearbeitet.

Sklaverei endet nicht mit der Unterzeichnung von Befreiungspapieren. Das Trauma sickert ins Grundwasser und wird wie ein verfluchtes Erbstück über Generationen weitergegeben.

Normalisierte Gewalt, beiläufige Entmenschlichung, das Zerreißen von Familien – diese Muster verschwinden nicht einfach, nur weil sich das Gesetz geändert hat.

Schaut euch unsere Beziehungsmuster an. Wie leicht Familien verlassen werden. Wie normal es ist, dass Väter Kinder über die Inseln verstreuen wie botanische Proben. Das ist keine Kultur – das ist das Echo einer Zeit, in der Familien Besitz waren, beliebig trennbar, leicht entsorgbar. Wir haben die Sicht des Sklavenhalters auf menschliche Beziehungen internalisiert: transaktional und austauschbar.

Und der Postkolonialismus? Wir bekamen die Unabhängigkeit, behielten aber die kolonialen Krankheiten. Wir verehren noch immer das Geld weißer Touristen und behandeln uns gegenseitig wie Dienstpersonal.

Wir haben eine Wirtschaft aufgebaut, die vollständig davon lebt, dass Menschen kommen, um uns wie exotische Zootiere zu betrachten – was Wunder für das kollektive Selbstwertgefühl wirkt.

Die Fluchtindustrien: Drogen, Alkohol und Vergessen

Wenn die Realität so unangenehm ist, braucht man Fluchtwege. Willkommen in unserem florierenden Substanzmissbrauchssektor.

Heroin kam auf die Seychellen wie eine besonders aggressive Form von Tourismus – unerwünscht, aber nicht mehr loszuwerden. Es bot die ultimative Flucht: vollständige Auslöschung von Armut, begrenzten Möglichkeiten, Gerede, Scham und Trauma. Und wir haben es mit dem Eifer einer Nation angenommen, die verzweifelt jede Tür mit der Aufschrift „AUSGANG“ suchte.

Alkohol war natürlich schon da – so normalisiert, dass es absurd ist. Wir feiern alles mit Alkohol. Hochzeiten, Beerdigungen, Sonntage, Dienstage, Sonnenauf- und -untergänge. Viele von uns sind funktionierende Alkoholiker auf nationaler Ebene – und nennen das „Kultur“.

Das sind keine moralischen Schwächen, sondern rationale Reaktionen auf eine irrationale Situation. Wenn die Gegenwart schmerzt und die Zukunft unsicher ist, sieht Betäubung plötzlich aus wie Gesundheitsvorsorge.

Das mentale Vakuum: Spektakuläres Leiden im Stillen

Und dann ist da die psychische Gesundheit – das Thema, das wir konsequent ignorieren, bis jemand etwas so Dramatisches tut, dass es die Schlagzeilen der Seychelles Nation erreicht.

Depression? „Du denkst zu viel nach.“ Angst? „Sei nicht so schwach.“ Trauma? „Komm drüber weg.“ Unser Mitgefühl für seelisches Leid ist ungefähr so groß wie ein Granitfelsen.

Uns wird gesagt, dass jede vierte Frau unter häuslicher Gewalt leidet – aber hey, diejenigen, die ihre Verwandten auf Facebook beschimpfen, in welche Kategorie fallen die?

Das ist teilweise kulturell bedingt: Psychische Gesundheit war lange kein Begriff. Man war entweder „normal“ oder „verrückt“. Dazwischen gab es nichts. Aber es ist auch strukturell: Wir haben nur wenige Psychiater für 100.000 Menschen. Therapie zu bekommen ist schwieriger als eine Audienz beim Papst. Und selbst wenn man Hilfe sucht – viel Glück dabei, das privat zu halten in einem Land, in dem jeder jeden kennt.

Also leiden die Menschen allein, behandeln sich selbst mit dem, was verfügbar ist, und spiralen abwärts, während alle so tun, als würden sie nichts bemerken – bis es zu spät ist.

Ein Weg nach vorn: Denn wir sind doch besser als das

Was mich am meisten schmerzt: Wir sind eigentlich fürsorgliche, intelligente Menschen. Als Individuen sind Seychellois warmherzig, kreativ, widerstandsfähig und zu außergewöhnlicher Freundlichkeit fähig. Wir haben nur eine Gesellschaft gebaut, die unsere schlechtesten Seiten fördert statt unsere besten.

Aber das muss nicht so bleiben. Echte Veränderung könnte so aussehen:

Erstens: Die Scham-Maschine zerschlagen. Echte Anonymität und Vertraulichkeit für psychische Gesundheits- und Suchtangebote schaffen. Selbsthilfegruppen ohne Angst vor Klatsch. Hilfe suchen muss ein Zeichen von Stärke sein, nicht von Schwäche.

Zweitens: Massive Investitionen in die psychische Gesundheitsinfrastruktur. Keine Symbolpolitik, echte Mittel. Ausbildung von Beratern, Therapeuten, Sozialarbeitern. In Schulen, Gemeindezentren, Betrieben. Psychische Gesundheitsversorgung so zugänglich machen wie einen Arztbesuch wegen einer Erkältung.

Drittens: Den Kreislauf familiärer Gewalt durchbrechen. Verpflichtende Elternkurse. Null Toleranz gegenüber Kindesmisshandlung – nicht dieses „Disziplin“-Gerede. Unterstützung für Alleinerziehende. Konfliktlösungen ohne Fäuste.

Viertens: Die Wirtschaft radikal diversifizieren. Echte Chancen jenseits von Tourismus und Staatsdienst schaffen. Unternehmertum, Kreativwirtschaft, Remote-Arbeit fördern. Jungen Menschen Hoffnung geben, die nicht Auswanderung oder die richtigen Kontakte voraussetzt.

Fünftens: Die schwierigen Gespräche über unsere Geschichte führen. Nationale Dialoge über Sklaverei, Kolonialismus und vererbtes Trauma. Nicht um Schuld zu verteilen, sondern um uns selbst zu verstehen. Lehrpläne, die unsere Vergangenheit ehrlich behandeln, damit sie unsere Gegenwart nicht weiter vergiftet.

Sechstens: Gemeinschaft auf gesündere Weise neu aufbauen. Orte der Begegnung ohne Alkohol. Sport, Kunst, Ehrenamt. Zugehörigkeit ohne Gift.

Und schließlich: Mit gutem Beispiel vorangehen. Politiker, religiöse Führer, Pädagogen sollten gesundes Verhalten vorleben. Öffentlich Therapie in Anspruch nehmen. Offen über psychische Gesundheit sprechen. Zeigen, dass Stärke auch Verletzlichkeit einschließt.

Die unbequeme Wahrheit: Sind wir moralisch entwurzelt?

Hier die Frage, die niemand am Tisch stellen will: Sind wir als Volk im Kern amoralisch? Nicht unmoralisch – wir sind nicht aktiv böse –, sondern amoralisch, handelnd in einem moralischen Vakuum, in dem richtig und falsch verhandelbar sind, je nachdem, wer zuschaut und womit man davonkommt.

Schaut euch an, wie beiläufig wir lügen, wie mühelos wir das System betrügen, wie bereitwillig wir Kinder und Verantwortung aufgeben. Es ist nicht so, dass wir nicht wüssten, dass das falsch ist – das wissen wir. Wir haben nur kollektiv beschlossen, dass Konsequenzen wichtiger sind als Prinzipien. Wenn es niemand merkt, ist es dann wirklich passiert? Wenn es alle tun, ist es dann wirklich falsch?

Diese Amoralität sickert überall hinein. Wir betrügen und klagen gleichzeitig über Korruption in der Regierung. Wir zeugen Kinder, die wir nicht großziehen wollen, und gehen sonntags in die Kirche. Wir zerstören den Ruf unseres Nachbarn durch Gerüchte und lächeln ihm dann auf der Straße zu. Der Drogendealer geht beichten. Der gewalttätige Vater hält Vorträge über Respekt. Heuchelei ist zur Kunstform geworden – und das Einzige, was wir hart verurteilen, ist, erwischt zu werden.

Vielleicht passiert das, wenn man zu viele Moralsysteme mischt, ohne sich zu einem zu bekennen.

Wir haben katholische Schuldgefühle ohne katholische Nächstenliebe und afrikanischen Gemeinschaftssinn ohne afrikanische Verantwortlichkeit. Wir picken uns die bequemen Teile heraus und lassen die anspruchsvollen weg – übrig bleibt ein moralisches Gerüst wie Schweizer Käse: mehr Löcher als Substanz.

Solange wir nicht bereit sind einzugestehen, dass wir unseren moralischen Kompass verloren haben – oder vielleicht nie einen hatten –, werden uns weder psychische Gesundheitsangebote noch wirtschaftliche Chancen vor uns selbst retten.

Wir sind 100.000 Menschen auf ein paar Felsen mitten im Ozean. Wir müssten der einfachste Ort der Welt sein, um eine funktionierende, fürsorgliche Gesellschaft aufzubauen. Wir kennen uns. Wir sind verbunden. Wir haben Ressourcen, von denen die meisten Länder unserer Größe nur träumen können.

Vielleicht sollten wir uns – nur vielleicht – stärker an Afrika, Indien und China orientieren als an Europa und den Vereinigten Staaten.

Die Frage ist nicht, ob wir das reparieren können. Die Frage ist, ob wir uns selbst – und einander – genug lieben, um es zu versuchen.

Denn im Moment entscheiden wir uns dafür, kaputt zu bleiben.

Und das ist die traurigste Paradiesgeschichte, die je erzählt wurde.